- Bouge-toi, Shi !

Des ombres trop grandes s’accrochent aux formes floues des objets qui jonchent le sol. La lampe torche balaie la pièce, blafarde, aveuglante ; Shi grogne et agite la main vers son interlocuteur. Elle est accroupie dans la demi obscurité, face à un amas de tôle et de fils électriques qu’elle dénude avec les dents et relie patiemment. Finalement elle se lève, déplie son corps malingre, les allumettes qui lui servent de bras et de jambes. Ça craque. Des heures qu’elle est recroquevillée dans la même position.

- Allez !

Elle lance un regard noir au petit type bedonnant mais le suit hors de la salle sans un mot, blasée. Ils zigzaguent entre les masses sombres des autres, et la seule chose qu’ils distinguent, ce sont des paires d’yeux comme des trous blancs, avec parfois le bref éclat du métal. Il n’y a pas grand’ chose à dire, du reste ; les aboyeurs, les petits désagréments, on s’y fait. Ça glisse sur elle comme de l’eau. Ça fait un bout de temps qu’il n’y a plus d’aspérité.

Dans les couloirs, le plafond est bas et les portes se ressemblent toutes. Il n’y a rien, pas un meuble, pas un bruit ni un souffle d’air. Ils sont seuls. Les douches de lumière des néons à intervalles réguliers perturbent Shi, et elle accélère le pas pour les traverser comme si ça la brûlait. C’est un feu diffus, glacé, qui lui gèle les entrailles ; les ombres, à côté, paraissent rassurantes et chaudes. Le noir protège.

L’aboyeur, comme elle aime à l’appeler, marche loin devant sans se retourner. Il porte le vêtement réglementaire et, gris ton sur ton, ça se confond par endroit avec le mur de béton. Pas de contraste, pas de vague. Shi ne distingue que sa nuque, bout de chair échappée du carcan qu’on leur impose en haut. En haut. Son estomac s’est serré à cette pensée : dans une heure, deux peut-être, elle sera à la surface.

Ils tournent à gauche, prennent un escalier pour descendre encore plus profondément dans l’underground, et aussitôt l’odeur les frappe : viciée. Plus la plongée avance et plus le changement dans l’atmosphère est sensible. Là, en bas, il règne un froid immobile, chargé de relents d’hommes et d’humidité.

L’aboyeur a réprimé un haut-le-cœur, puis rallumé sa lampe torche. Un rictus passe sur le visage de Shi ; piètre victoire que la faiblesse de l’autre. De son faisceau effaré, il balaie la misère quotidienne des sans matricules. Leur existence, il ne la connaît que par des allusions à mi-voix.

Ils sont là, partout, allongés sur le sol pour la plupart, au fin fond du ventre de la mégacité qui, lentement, les digère. La grande voûte qui les abrite ressemble à la nef d’une cathédrale – une cathédrale aux murs noirs et suintants, coupée en deux par une longue travée qui s’enfuit tout au bout par un tunnel ; et au fond, des rails. Depuis longtemps on a abandonné ces anciennes voies pour en construire de nouvelles plus profond sous terre, avec des stations plus spacieuses et moins lugubres ;et au fur et mesure qu’on descendait les sous-sols de la ville se sont transformés en éponge. Les anciennes voies, elles ne sont guère plus bonnes que pour les rats et les fantômes.

Des fantômes, c’est bien ce qu’ils sont ; plus que la misère, la maladie ou la faim, ce qu’éclaire la lampe torche ce sont ces visages que les couleurs ont fuis, blanchis par la nuit perpétuelle à laquelle ils sont condamnés et qui en a fait des spectres.

- Ils sont où ?

- Là.

Du doigt Shi les désignent à son compagnon : un homme, une femme, un petit garçon, des inconnus perdus dans la masse. Sa famille. L’aboyeur s’approche d’eux à petit pas mais tout son corps semble y aller à reculons. Il les salue en silence puis fouille maladroitement dans sa poche ; pendant ce temps la mère attire Shi vers elle dans une étreinte muette. L’autre exhibe une petite carte plastifiée.

- Elle te ressemble vraiment, Shi, s’exclame le père. Sauf…

- Ses cheveux.

- 'Man…

"'Man" caresse les cheveux de Shi, longs et bouclés, un air de résignation horrifiée sur le visage. Sa fille se laisse faire un instant encore avant de se dégager en douceur. L'aboyeur danse d'un pied sur l'autre sans lâcher des yeux la carte d'identité, un peu usée, que le père retourne dans tous les sens en regardant alternativement la photo qui y figure et sa fille qui se tient devant lui. À s'y méprendre.

– C'est à prendre ou à laisser, finit par marmonner l'autre.

– Combien ?

– Dix mille.

A prendre ou à laisser.

Pa n'a besoin d'échanger de regard avec personne, sa décision est déjà prise. Il fouille à son tour les poches de sa veste et dégaine dix jolis billets de cent crédits. C'est plus d'argent que Sui, que Man, que tous n'ont jamais vu. Autour d'eux quelques têtes se tournent.

Aussitôt sortie la liasse a disparu dans les mains de l'aboyeur ; Shi se demande vaguement s'il ne l'a pas avalée. Un instant elle l'imagine à table, dévorant de la monnaie comme d'autres un beau rôti dégoulinant de sauce.

- Bon, allons-y...

- Fait vite, fille, dit Pa, et ils s'en vont, l'aboyeur petit et rond, la gamine fine et grandie à côté de lui, du même pas sonore qui rebondit un peu partout dans l'immense nef de pierre. Lorsqu'elle jette un coup d'oeil derrière elle Shi croit voir sa famille se tasser pour ne faire des trois silhouettes plus qu'une seule entité chaude, vivante, amie. Elle sourit. Une part d'elle voudrait rire, se moquer du pathétique de la scène pour l'étouffer à grands coups de cynisme maladroit.

Au fin fond de l'autre une grenouille croasse sa peine. Elle l'étrangle.

Hé non, je ne suis pas morte ni partie au fin fond de la cambrousse (zOMG ça existe encore des endroits sans 'ternet?!).

Du coup, il fallait bien que je me décide à pondre un nouveau billet un jour, et - corollaire important comme disait si bien un prof de math que je ne verrai plus jamais de ma vie, que la LRI soit louée pour ce suprême bienfait - qui dit billet dit contenu. Or du contenu mon bon monsieur, ça ne s'invente pas comme ça ; c'est de la sueur, du sang, des larmes, des neurones en moins sous l'effort, toussa.

Cette intro qui sent un peu le roquefort 3 ans d'âge ayant pour but de justifier un manquement aux règles les plus élémentaires du code du bon novelliste (sisisi ça se dit) : ben nan, j'ai pas trouvé de titre pour celle-là. Etant donné que ce n'est qu'un début de nouvelle en vérité (j'ai dit que je commençais beaucoup de trucs et finissais pas grand chose ?), j'ai encore le temps de trouver, je suppose. Mise à part ça, c'est la première fois que je m'essaie au récit à la première personne, et le présent n'est pas non plus ce que j'utilise le plus ; l'histoire s'y prête, et je me suis rendue compte que ça changeait totalement ma manière d'écrire.

Avis aux amateurs de nouvelles d'anticipation, c'est parti... Avis bienvenus et fortement appréciés (mais est-il besoin de le préciser ?)

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